Рыжий кот и коллекция баек впридачу.
27.03.2013 в 03:45
Пишет Граф Анри де Монколь:Исполнение заказов.) На заявку Хрониста.
Из заказов. В итоге вышло что-то не совсем откуда заказывалось, но, как говорится, по мотивам. Надеюсь, заказчик не сильно в обиде.) Писалось для Хронист Рене
Не бечено. Не вычитано. Но автор старался.
Читать?Тихие шаги по затуманенной улице. Немного неровная брусчатка, слишком густой молочный туман, лёгкое ощущение холода. Для одних слишком рано, для других слишком поздно, чтобы гулять. Но не для меня.
Я останавливаюсь, вдыхая полной грудью воздух. Как вы, люди, его называете - грязный. Нет, он не грязный. Он - мёртвый. Как, собственно, и все вы. Ну да не о вас сейчас.
Впереди я вижу огонёк - ваша память ушедшим солдатам. Что же, хоть что-то живо. Память. Ну да не у всех, как жаль, как жаль.
Я - Мишель. Я - вампир. Перерождённый, если угодно. Моя родина - Франция, Париж. Там мой Дом. Но уже больше двух веков я возвращаюсь именно сюда, в Москву. Чтобы увидеть... Нет, не как изменились люди. Я возвращаюсь, чтобы увидеть, как изменился город.
Туманы - как в Англии.
Жаркое лето - будто снова ступаешь по горячим пескам Индии.
Ветреная осень - о, я узнаю мой родной Париж!
Весна - мне вспоминается моя поездка в Венецию пару столетий назад.
Суровые зимы... Нет, это не сравнимо ни с чем. Хотя именно зимой я предпочитаю сюда не приезжать - слишком холодно.
Я разворачиваюсь и направляюсь неспешно дальше. Совсем скоро встречается рекламный щит. Яркий, пёстрый, освещённый огоньками и лампочками. Я с интересом всматриваюсь в название фильма. Меня передёргивает, но я всё так же спокоен. Только усмешка появилась на тонких губах.
Вы не умеете снимать фильмы о вампирах. Совсем.
Ваши фильмы... Они смешны и, пожалуй, слишком жестоки. Пить кровь, отнимать чужие жизни... Господи, мы боимся ходить в церковь, боимся крестов, святой воды... Бред, Боже правый. Откуда всё это? Впрочем, не важно. Ах да, я о фильмах. Неужели вы все думаете, что наша слабость - кровь? Неужели вы серьёзно верите, что всё, что необходимо для вампиров - кровь их жертв? Глупо. Есть кое-что получше. Нет, не так. Кое-что сильно лучше этого.
Города. Неоновые вывески на каждом шагу, длинные улицы, высотные здания, Moscow-city, старый Кремль, широкие проспекты и залитые после дождя мостовые. Эмоции. Ощущения. Чувство города. И зачем вы, глупые, каждый раз затыкаете себе уши плеером, лишь бы избавиться от ощущения Города вокруг себя? Лишь бы уйти в свой мирок, не желая видеть и слышать то, что вы в целом Мире. Чувства к вещам и окружающему, то, что вы утратили так глупо и безвозмездно. И именно это - ценно. Но всё это живо для нас. Для меня.
Палитра ярких красок чарует. Я и не замечаю, как в размышлениях забредаю в переулок. И не замечаю, как почти рассеялся туман над городом. Классики. Забавная детская игра. Я беру камушек, бросаю его и, как бы смешно не звучало, придерживая трость, прыгаю по цветным квадратикам. Дети. Вот те, на кого вам стоит надеяться. Те, кто умеет чувствовать Мир и жить настоящим.
Уже сейчас я слышу, что вот-вот откроется железная дверь и из неё выбежит белокурая девочка лет восьми, с огромным ранцем на спине. Я улыбаюсь и чуть отхожу в сторону. Дверь отрывается и из дома выбегает маленькая девочка. Следом выходит женщина, её соседка по лестничной площадке. Блондинка, на высоких каблуках, с напомаженными губами и в "боевом", как вы привыкли говорить, раскрасе. Она садится за руль дорогущей машины. И, разумеется, включает музыку, чтобы уйти в свой мирок. Но я смотрю не на неё.
Я провожаю взглядом девочку, бегущую по улицу вниз. Она не носит плеер или телефон. У неё нет наушников и фотоаппарата. Она не стремится краситься и быть "как взрослые". Она такая, какая есть. За ней будущее. Если, конечно, она не станет такой же секретаршей, которая спит со своим начальником после работы, чтобы получить повышение.
Но это покажет время.
Я выхожу из двора, слегка опираясь на свою трость. Люблю пешие прогулки. Город просыпается. Мне навстречу уже спешат первые люди. На работу, в магазин, в банк, чтобы снять ворованные деньги... Бабушка с авоськой спешит в аптеку, опираясь на свою палку. Она за всю жизнь ничего и ни у кого не украла и теперь считает копейки, расплачиваясь за свою доброту своим здоровьем. В доме нечего есть, а муж давно в инвалидном кресле и не может даже приколотить полку. И сколько таких по этому городу...
Я закрываю глаза. Короткие чёрные волосы треплет ветерок и я иду на его зов. Прости здесь, повернуть. Я слышу не шум машин. Нет. Громко, раскатисто, беспрерывно звонят колокола. Церковь. Нет, не сегодня. Хотя я обязательно зайду сюда позже.
Шаг за шагом. Набережная. Ветер становится сильнее. Я открываю глаза и смотрю вниз, на воду. Грязная, мутная, но пока ещё течёт, Москва-река. Ты прости их, глупых. Они сами не понимают, что обязаны тебе этим городом. Прости и постарайся пережить всё это.
Глупые, глупые люди. Вам никогда не понять истинных ценностей. То, что когда-то было дорого вам, стало дорого НАМ. Мне давно не интересны люди и то, как они меняются. Мне интересно другое. То, что даёт мне силы и уверенность в том, что что-то идёт вперёд, а что-то уже в прошлом. Мне не обязательно видеть людей, чтобы знать о них всё. Я вижу историю народа по их странам и городам. Потому что я живу Городами.
И спустя много лет, садясь в экспресс до аэропорта, я буду думать о людях. О настоящих людях, у которых есть шанс всё исправить. Берегите своих детей. Они видят и живут городами так же, как и мы. И только они способны сделать мир лучше.
Пусть самолёт несёт меня обратно в далёкий Париж. Но сердце моё верит, что у Москвы ещё есть шанс.
А пока - до встречи.
URL записиИз заказов. В итоге вышло что-то не совсем откуда заказывалось, но, как говорится, по мотивам. Надеюсь, заказчик не сильно в обиде.) Писалось для Хронист Рене
Не бечено. Не вычитано. Но автор старался.
Читать?Тихие шаги по затуманенной улице. Немного неровная брусчатка, слишком густой молочный туман, лёгкое ощущение холода. Для одних слишком рано, для других слишком поздно, чтобы гулять. Но не для меня.
Я останавливаюсь, вдыхая полной грудью воздух. Как вы, люди, его называете - грязный. Нет, он не грязный. Он - мёртвый. Как, собственно, и все вы. Ну да не о вас сейчас.
Впереди я вижу огонёк - ваша память ушедшим солдатам. Что же, хоть что-то живо. Память. Ну да не у всех, как жаль, как жаль.
Я - Мишель. Я - вампир. Перерождённый, если угодно. Моя родина - Франция, Париж. Там мой Дом. Но уже больше двух веков я возвращаюсь именно сюда, в Москву. Чтобы увидеть... Нет, не как изменились люди. Я возвращаюсь, чтобы увидеть, как изменился город.
Туманы - как в Англии.
Жаркое лето - будто снова ступаешь по горячим пескам Индии.
Ветреная осень - о, я узнаю мой родной Париж!
Весна - мне вспоминается моя поездка в Венецию пару столетий назад.
Суровые зимы... Нет, это не сравнимо ни с чем. Хотя именно зимой я предпочитаю сюда не приезжать - слишком холодно.
Я разворачиваюсь и направляюсь неспешно дальше. Совсем скоро встречается рекламный щит. Яркий, пёстрый, освещённый огоньками и лампочками. Я с интересом всматриваюсь в название фильма. Меня передёргивает, но я всё так же спокоен. Только усмешка появилась на тонких губах.
Вы не умеете снимать фильмы о вампирах. Совсем.
Ваши фильмы... Они смешны и, пожалуй, слишком жестоки. Пить кровь, отнимать чужие жизни... Господи, мы боимся ходить в церковь, боимся крестов, святой воды... Бред, Боже правый. Откуда всё это? Впрочем, не важно. Ах да, я о фильмах. Неужели вы все думаете, что наша слабость - кровь? Неужели вы серьёзно верите, что всё, что необходимо для вампиров - кровь их жертв? Глупо. Есть кое-что получше. Нет, не так. Кое-что сильно лучше этого.
Города. Неоновые вывески на каждом шагу, длинные улицы, высотные здания, Moscow-city, старый Кремль, широкие проспекты и залитые после дождя мостовые. Эмоции. Ощущения. Чувство города. И зачем вы, глупые, каждый раз затыкаете себе уши плеером, лишь бы избавиться от ощущения Города вокруг себя? Лишь бы уйти в свой мирок, не желая видеть и слышать то, что вы в целом Мире. Чувства к вещам и окружающему, то, что вы утратили так глупо и безвозмездно. И именно это - ценно. Но всё это живо для нас. Для меня.
Палитра ярких красок чарует. Я и не замечаю, как в размышлениях забредаю в переулок. И не замечаю, как почти рассеялся туман над городом. Классики. Забавная детская игра. Я беру камушек, бросаю его и, как бы смешно не звучало, придерживая трость, прыгаю по цветным квадратикам. Дети. Вот те, на кого вам стоит надеяться. Те, кто умеет чувствовать Мир и жить настоящим.
Уже сейчас я слышу, что вот-вот откроется железная дверь и из неё выбежит белокурая девочка лет восьми, с огромным ранцем на спине. Я улыбаюсь и чуть отхожу в сторону. Дверь отрывается и из дома выбегает маленькая девочка. Следом выходит женщина, её соседка по лестничной площадке. Блондинка, на высоких каблуках, с напомаженными губами и в "боевом", как вы привыкли говорить, раскрасе. Она садится за руль дорогущей машины. И, разумеется, включает музыку, чтобы уйти в свой мирок. Но я смотрю не на неё.
Я провожаю взглядом девочку, бегущую по улицу вниз. Она не носит плеер или телефон. У неё нет наушников и фотоаппарата. Она не стремится краситься и быть "как взрослые". Она такая, какая есть. За ней будущее. Если, конечно, она не станет такой же секретаршей, которая спит со своим начальником после работы, чтобы получить повышение.
Но это покажет время.
Я выхожу из двора, слегка опираясь на свою трость. Люблю пешие прогулки. Город просыпается. Мне навстречу уже спешат первые люди. На работу, в магазин, в банк, чтобы снять ворованные деньги... Бабушка с авоськой спешит в аптеку, опираясь на свою палку. Она за всю жизнь ничего и ни у кого не украла и теперь считает копейки, расплачиваясь за свою доброту своим здоровьем. В доме нечего есть, а муж давно в инвалидном кресле и не может даже приколотить полку. И сколько таких по этому городу...
Я закрываю глаза. Короткие чёрные волосы треплет ветерок и я иду на его зов. Прости здесь, повернуть. Я слышу не шум машин. Нет. Громко, раскатисто, беспрерывно звонят колокола. Церковь. Нет, не сегодня. Хотя я обязательно зайду сюда позже.
Шаг за шагом. Набережная. Ветер становится сильнее. Я открываю глаза и смотрю вниз, на воду. Грязная, мутная, но пока ещё течёт, Москва-река. Ты прости их, глупых. Они сами не понимают, что обязаны тебе этим городом. Прости и постарайся пережить всё это.
Глупые, глупые люди. Вам никогда не понять истинных ценностей. То, что когда-то было дорого вам, стало дорого НАМ. Мне давно не интересны люди и то, как они меняются. Мне интересно другое. То, что даёт мне силы и уверенность в том, что что-то идёт вперёд, а что-то уже в прошлом. Мне не обязательно видеть людей, чтобы знать о них всё. Я вижу историю народа по их странам и городам. Потому что я живу Городами.
И спустя много лет, садясь в экспресс до аэропорта, я буду думать о людях. О настоящих людях, у которых есть шанс всё исправить. Берегите своих детей. Они видят и живут городами так же, как и мы. И только они способны сделать мир лучше.
Пусть самолёт несёт меня обратно в далёкий Париж. Но сердце моё верит, что у Москвы ещё есть шанс.
А пока - до встречи.